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Le cri, Munch, Oslo.

Aucune fuite possible, la douleur est là, cerclée de gros coups de pinceaux.

Un visage qui aurait pu être beau, mais nul ne doit juger la douleur.

Comme les "gueules cassées".

Avec ou sans couleurs le cri est celui qu'on connaît.

On l'a poussé, au sens propre ou figuré.

Spectateur ou victime, la douleur, comme le rire, peut être contagieuse.

Cette mère qui a perdu un de ses deux enfants.

Elle doit descendre aux abris avec celui qui reste.

Le cri ou les pleurs n'ont aucune importance en fait.

La loi est celle des chars d'assaut. (forum Wikipen).


Je vais peut-être me faire des ennemis, mais c'est ce que j'appelle de la vraie poésie.

Marre des algorithmeurs à mitrailler les métaphores sans queue ni tête. (avec terosse).


L'arbre en fleurs au printemps, en pleurs l'automne, gelé l'hiver.

L'arbre suit le cycle des saisons, l'été certains donnent des fruits.

Nous n'avons pas cette chance, notre vie ne nous donne que quatre saisons.

L'hiver est la plus dure, car on ne sait pas combien de temps elle durera. (forum Wikipen).


Ah oui, faut-il sortir masqué ou non?

Non dit le sage, soyons nus ou ne soyons pas.

Ne soyons pas pingres, distribuons les sourires.

Les sourires ne s'achètent pas, ils apparaissent ou pas, au gré des désirs.

Des désirs avortés, qui n'en a pas connu?

Pas connu encore, mais je ne désespère pas. (forum Wikipen, poupées russes).


On a même passé un pacte avec la Nouvelle Zélande pour effrayer les Russes aux frontières. Il est prévu d'y envoyer les all blacks et leur célèbre haka. (avec yl5).


Il conduisait de nuit, visibilité nulle, pluie battante et orage, un décor d'épouvante.

Une route communale, sans lignes horizontales.

La lueur des phares ne faisait qu'accentuer le halo dans la brume.

Tout à coup, en plein milieu, il dut freiner au dernier moment.

Non pas une biche mais une déesse en imperméable jaune, comme en bord de mer.

"S'il vous plaît, je suis perdue, ramenez-moi chez mes parents".

Son regard étrange et fascinant le laissait sans voix.

"Voilà, c'est cette maison."

"Pourrais-je au moins connaître votre prénom?"

"Léa."

Elle était partie sans dire merci.

Il décida de trouver un hôtel à proximité, hanté par son regard et sa voix étrange.

Au matin, il revint sonner à la porte de la maison.

"Monsieur?"

-"Désolé de vous déranger, euh, j'aimerais parler à Léa."

"Ma fille est morte il y a longtemps, si c'est une plaisanterie, elle est de mauvais goût."

"Je l'ai vue cette nuit et l'ai ramenée chez vous."

"Mais qui êtes-vous donc pour venir me persécuter?"

"Tout cela n'est pas clair, je vais en référer ..."

"Eh bien, suivez-moi, puisqu'il le faut."

Le père a sorti la lanterne, ils ont pris le chemin du cimetière.

Arrivés devant la tombe de Léa, il vit l'imperméable jaune couché sur le marbre. (forum Wikipen, une intrigue connue que j’ai écrite à ma façon).

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