Pourquoi j'écris?

 J’écris tous les jours, ou presque. Je dessine, je peins, je fais de la musique. Ça n’intéresse personne de nos jours. On me dira, ça dépend du talent, je répondrai que peu ont accès au sérail.

Ni le Goncourt, ni le Louvre ou le Salon des Indépendants, ni le Zénith.

Qu’est-ce que ça peut bien faire ?

Cependant je vois bien bien les marchandises qu’on veut nous faire avaler, à coup de grands discours.

Combien d’inconnus sont passés à la trappe?

Pourquoi ne pas imposer un referendum sur la culture ?

Personne ne me lit, personne ne m’écoute, je guette ici et là quelques coups de cœur sur le net.

Je sais que j’ai du talent, mais, comme beaucoup, il n’y a que moi qui le sais.

En attendant, ça occupe.

C’est une manie, disait Brassens, oui et non, car la technique on l’apprend avec le temps. Je sais parfaitement que son propos n’avait rien à voir, mais la formule me plaît.

Que celui qui n’a jamais fait semblant d’aimer les merdes qu’on nous propose me jette la pierre.

Voilà que j’me prends pour le Christ. C’est ça quand on est tout seul,  on entretient le délire. C’est comme pour le ménage, pourquoi être présentable quand plus personne ne veut de vous ? Et, que je sois honnête, quand on a coupé tous les ponts.

Quand on est con, on est con, pour citer le même. Mais quand on est inadapté, c’est pareil.

On s’occupe comme on peut, et chacun est fier de ses chef-d’œuvres. 

L’empathie existe-t’elle vraiment ? Comme le don de soi, comme la charité ? Moi je n’en crois pas un mot. Encore un truc pour se rendre intéressant, des milliards de bouches, chantait Higelin. On est pas des fourmis, on pense, plus ou moins, plus ou moins bien.

Combien de décennies encore, on voit partir les stars qu’on a connues très jeune.

C’est quoi l’astuce, le fil d’Ariane ? Pour l’instant je n’ai pas trouvé le prophète. Si quelqu’un a son adresse, vous pouvez me contacter par mail sur ce site. Escrocs, pervers ou écrivaillons délirants s’abstenir.

La peine, on la garde pour soi, elle revient constamment, mais comme les démons, on essaie de la combattre.

J’écrirais bien là dessus, mais j’ai peur de m’y perdre.

Et puis, qui ça intéresserait, qui ne ressent aucune peine, aucun remord ?

La poésie permet bien de diluer les aigreurs, de les édulcorer, d’en faire des bouquets.

Je ne sais plus trop quoi penser, quoi écrire.

Je laisse un temps l’encre sécher sur la plume.

Pour faire un beau tableau, il faut prendre du recul.

Et merde à tout ça, disait l’autre que je ne nommerai pas, car c’est chacun d’entre nous, un jour ou l’autre.

Les puissants seront humbles, et le paradis appartient aux ratés.

Merde encore !

Pour en revenir à mon propos, qui n’en est pas un, et dont j’ai perdu le fil, merde à tout, amen.

Bon je sais que ça défrise les ravis de tout poil. La vie est belle dit-on, et qui en a fixé les canons ?

Les caddies bien remplis, comme corne d’abondance ?

Les promesses non tenues et les misères qui perdurent ?

Le plein emploi des années fastes, que personne n’a vécu de son vivant ?

Le temps des serfs et des paysans crève-la-faim?

Les pays qu’on laisse à leur sort, faut bien trouver des clients pour les usines d’armement ?

J’en passe et des bien pires.

Pardonnez-moi mon Dieu car j’ai péché.

L’absolution est générale, tant qu’on remplit les caisses.

Et les voies du Seigneur sont rentables si on choisit ses conseillers.

Je sais, je blasphème et dans certains « pays » ça me vaudrait une fatwa.

Ceci pour relativiser et nuancer un peu mon propos.

Pourquoi existe-t’on, là est la question.

Que des peuples se révoltent pour ne plus être esclaves, est-ce vraiment un scoop ?

Les pubs ne font voir que de faux vieux, car les rides font peur.

Les politiques acceptent de marcher dans le purin. Que ne ferait-on ?

Moi j’en reviens à l’essentiel : c’est quand qu’on va en sortir de tout ça ?

Eh bien, votez pour moi, et vous verrez.

Qui a vraiment demandé à venir au monde ? La traversée est plus ou moins chaotique, avec sa part de récifs et de deuils. Mon Dieu, Vous là-haut qui m’écoutez.

Mais le propos pourrait continuer à l’infini, l’infiniment con.

J’ai encore des munitions !